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Léo Mira
Photographe & Écrivain
LIVRES
Le Petit Prince d'Amazonie
Le vieil homme et la forêt
Femme je t'aime
Moi, président… L'IMPOSTURE
En novembre 2016, je dédicaçais l’ouvrage – Moi, président… La trahison – à François Hollande, président de la République. Le 27 décembre 2016, le chef de cabinet de François Hollande m’adressait un courrier par lequel il justifiait la décision du Président sortant de ne pas se représenter : « Conscient des risques que ferait courir une démarche qui ne rassemblerait pas largement autour d’elle, le Président de la République a décidé de ne pas être candidat à l’élection présidentielle. » Or, ce courrier qui défend le bilan du quinquennat socialiste ne répond pas à la question : pourquoi le président sortant ne pouvait-il pas rassembler largement autour de sa candidature ?
Moi, président… L'imposture –, fait un bilan critique de quatre années de mandature Macron, président des riches, et rappelle les conséquences calamiteuses de la politique antisociale menée par le président Hollande durant son quinquennat. Une politique qui a conduit à l’élection de celui que François Hollande avait promu ministre de l’Économie, pour l’initier. Cette politique antisociale du quinquennat Hollande est aujourd’hui poursuivie et aggravée par son successeur à l’Élysée, un président cynique et arrogant, confronté aujourd’hui à une explosion de colères longtemps retenues par un peuple en souffrance. Hollande et Macron sont les deux faces d’une même médaille, celle de l’imposture.
Dans – Moi, président… L’imposture –, je retrace et commente cet évènement inédit qu’ est la naissance du mouvement des « gilets jaunes », expression d'une colère sociale surgie des territoires, honteusement réprimée par un président et un pouvoir déconnectés des réalités que vivent les Français. Bilan aussi, d'une gestion hasardeuse de la crise sanitaire qui frappe le pays.
En cours d'édition
Éditions MaÏa
Le Petit Prince d'Amazonie (extrait)
En cette fin de saison des pluies, le soleil joue avec les nuages. Tantôt l’astre déverse sa lumière sur l’azur, tantôt le ciel couvre la forêt émeraude de son manteau orageux.
L'enfant, assis sur la roche brune habillée de mousse, contemple l’étreinte des eaux. Fougueuse, la cascade s'éprend de ses flots. Le tumulte du saut parcourt la forêt profonde. Soudain, la nuée déverse l’ondée. Le chant de la pluie sur les feuillages couvre le gémissement des chutes. Au-dessus de la roche, les arbres versent les larmes de l’Univers. Immobile, le visage posé sur la paume de ses mains, l’enfant baigne son regard dans les eaux pétulantes qui courent sur la pierre. Du courant surgit alors le bevoyo9 :
- Prince, que fais-tu là sous les larmes de l'Univers ?
- Mon cœur est triste, répond l'enfant, les dieux sont en colère.
- Si tes pensées ont fâché les dieux, alors confie-toi à l'Âme de la forêt.
Le vieil homme et la forêt (extrait)
À une centaine de pas du bord de l’eau, au bout d’un layon ascendant, une fumée chétive monte vers la cime des arbres. Sous le carbet aux poutres noircies, accroupi près du bois fumant, le vieil homme souffle sur la braise. Au fond d’une vieille casserole déformée par le temps et les servitudes du bivouac, une eau brunâtre frémit. Au centre de la case, dans la pénombre, un hamac balance un corps vêtu d’un treillis délavé. L’homme qui l’occupe pointe le canon d’un vieux fusil vers l’entrée du layon. Le poids des paupières étreint un regard brumeux empli de sommeil. Le vieil homme, à mi-distance du canon et de l’entrée du layon, converse avec l’Esprit de la forêt. La voix lui avait annoncé quelques jours plus tôt qu’un homme, poursuivi par son destin, viendrait la nuit se réfugier sous son carbet. Le fugitif avait surgi en début de soirée, probablement attiré par le fumet d’un agouti sur la braise, que le vieil homme s’apprêtait à déguster. L’après-midi, il avait dû tirer deux fois pour toucher le rongeur, lui qui fait mouche à la première cartouche.
– C’est un mauvais présage, avait-il murmuré.
Femme, je t'aime (extrait)
GONDWANA
Entre Orénoque et Amazone,
Quand sur la mer Océane, au crépuscule,
Le Mahury vomit ses eaux tourmentées,
Du haut de la Roche Caïa,
L’esclave chante la mémoire de Gondwana.
Femme, je t'aime (extrait)
SOLITUDES
Ils sont des cent, ils sont des milliers,
Ils marchent, ils courent.
À l’ombre d’une poubelle un enfant s’assoupit.
Sur le trottoir,
Une femme se nourrit de solitudes.
Ils sont des cent, ils sont des milliers,
Et la rue est déserte.
Femme, je t'aime (extrait)
MÉTISSE
Fleur de sangs mêlés,
Sur ton pétale profané
J’aime venir poser un baiser
Quand, au soleil de ton passé,
Sur ta peau d’ébène,
Amoureux, je viens caresser
Les rêves de l’humanité.
Léo Mira
Journaliste, photographe, écrivain
brochures
Photographe indépendant au festival d'Avignon, Journaliste Reporter d'Images à FR3 et RFO, réalisateur de nombreux reportages, notamment en Amazonie française et brésilienne, auteur de contes, d'un roman, d'un essai critique et d'un recueil de poèmes, Léo Mira se consacre aujourd'hui à la créations photographique par des tirages d'art.
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